可清晨的薄光敷大地上，却像是一层洗不净的灰。
    世界好像只剩下灰与白两种颜色。
    顾寒江拿起扫帚，如以往的每一日、每一年一样，扫地。
    他将神庙庭院内那些金色的落叶扫做一堆。这似乎是他如今能看见的唯一色彩。
    对了。这棵银杏树，是他与璃月一同种下的。
    扫帚划过地面的声音，沙，沙，沙。单调而规律，如同他这些年重复的日夜。
    他穿上了祭司的衣袍，眉目恭谨，神态平和。仿佛什么也不曾发生，什么也不曾失去。
    可是。不是这样的。
    城里所有人都染上了疫病。治不好。死不了。又活得痛苦。
    这座原本充满生机与活力的城池，如今同死城没有什么分别。
    四处都是痛苦的哀嚎。还有无能为力。他们无力再对顾寒江也放一把火了。
    沙，沙，沙。
    忽然，扫帚停下了。
    不是他的手停下，而是声音。
    那规律的扫地声，被另一个声音覆盖了。不是从耳朵进来，是直接贴着骨头，钻进脑海。
    “顾寒江。”
    声音很平稳，甚至带着点慵懒的笑意，却分不清来自前后左右，还是脚下深处。
    仿佛四周的空气在微微震动。
    顾寒江握着扫帚柄，没动。目光垂着，看着青石砖缝隙里一点干涸的苔痕。
    他知道那是什么。或者说，知道那来自何处。
    “你可以叫我，谢晏。”那声音又响起了，不紧不慢，像在念一个老朋友的名字，“我们，来做笔交易如何？”
    风穿过空荡的殿宇，神像的影子被拉得很长。
    顾寒江缓缓抬起眼，望向神像。祂依旧微笑着，眼神悲悯。
    他依旧沉默。
    但握着扫帚的指节，微微白了一白。
    “好。”
    他们以彼此的「真名」，立下了牢不可破的契约。
    交易，达成。
    谢晏教了顾寒江许多。
    包括那些属于「巫族」的知识。
    在提起「巫族」这两个字时，谢晏的语调中只剩下骄傲。
    神庙很静。
    静得能听见灰尘落下的声音。
    那天，顾寒江站在神像前，看着自己摊开的手掌。
    他的掌心，躺着一颗暗紫色的、琉璃般的东西。
    “它曾属于真正的天魔。”谢晏的声音依旧从四面八方传来，带着蛊惑的平静。
    顾寒江没有说话。
    也没有犹豫。现在的他，还是太弱小了。
    过程比想象中简单，也比想象中痛苦百倍。
    当那颗冰冷的天魔心脏取代了自己胸腔里温热的跳动时，他感到某种东西彻底碎了。
    又或许，是某种东西……醒了。
    力量如潮水般涌遍四肢百骸。他低头，看见自己指尖缭绕着淡淡的、不祥的黑气。
    他还是顾寒江。也不再是了。
    他站在神庙高塔的塔尖，俯瞰这座笼罩在疫病与死气中的城。
    然后，屠杀开始。
    没有怒吼，没有惨叫。当绝对的力量碾过，连声音都是奢侈。
    黑色的火焰自他掌心倾泻，如瀑，如潮，无声地吞噬长街、屋舍、以及那些皮肤爬满黑纹的人。火焰过处，只剩细细的、灰色的烬，随风扬起，像一场沉默的雪。
    他走过每一条熟悉的、陌生的街巷。火焰精准地寻找到每一个活物的气息。
    复仇。这本该是复仇。一场他为璃月的盛大复仇。
    他恨城中那些人吗？
    当最后一点生命气息在城中彻底熄灭，当整座明春城变成一座巨大而寂静的坟墓时，他站在神庙前空旷的广场中央，停下了。
    风卷着灰烬，打着旋，掠过他冰冷的衣袍。
    他心里空荡荡的。没有快意，没有悲悯，甚至连恨都找不到了。
    只有一片无边无际的、冰冷的虚无。
    璃月已经回不来了。
    他屠尽了这座城。屠尽了那些每日活在痛苦中祈求死亡的人。也屠尽了自己心里最后一点属于“顾寒江”的东西。
    他抬起手，看着指尖萦绕的、温顺而强大的黑色火焰。
    现在，他是魔了？
    或许还不是。或许，只能算得上「魔修」。
    城中的灰烬尚未落定，风里还卷着焦苦的气味。顾寒江已回到神殿深处。
    他站在那微笑的神像前，脚下便是封印的裂痕所在。
    他能感觉到，地底深处，谢晏的意志正透过那细微的缝隙，如冰凉的蛛丝，轻轻拂触着他的感知。
    “我做到了我承诺的。”谢晏的声音里带着恰到好处的愉悦，“现在，该你履行承诺了。打开它。”
    顾寒江没又任何回应。他只是缓缓抬起双手，掌心向下。
    可指尖缭绕的黑色魔气，并未涌向封印的裂隙，反而如黑色的藤蔓，向下扎根，一层层缠绕、覆盖、勒紧！
    他在封印之上，又加了一层封印。以那颗天魔心脏为源，以他的全部修为为枷锁。
    地底传来的愉悦笑意，戛然而止。
    随即，是冻结般的沉默。
    然后，那声音再次响起，已褪去所有伪装的温和，只剩下金石摩擦般的冰冷：“你别忘了，你以「真名」起誓了！”
    真名？
    是指，「顾寒江」这个名字吗？
    可是，给予他这个名字的人已经不在了。
    以这个名字称呼他的人，已经不再了。
    如此，这还能算是他的名字吗？
    他不在意了。是否「真名」又怎样呢？
    顾寒江终于开口，声音平直，没有任何起伏，像在陈述一件与己无关的事：
    “疫病，是你放的。”
    不是疑问。
    通过那道裂隙，一丝丝，一缕缕，将积郁了万古的怨毒与诅咒，混在风里，渗进水脉，无声无息地播撒。
    在顾寒江接受那些巫族知识时，便已隐隐明白。
    当他亲手焚尽城中那些躯壳，感受那黑纹中熟悉的、源自地底的气息时，最后一点疑问也消失了。
    璃月是对的。这封印下面，是非常邪恶的东西。
    谢晏笑了。笑声在地底回荡，闷闷的，带着嘲弄与无尽的寒意：
    “是，又如何？”
    “他们猜忌她，憎恨她，焚尽了她。我不过是——”
    “给了他们一个应得的结局！你，不也亲手完成了最后一步么？我们应是同道。”
    “我们不是。”顾寒江说。
    他的力量在飞速消耗。胸前内，那颗属于天魔的心脏剧烈搏动，不断抽取着他的真元，加固这裂隙上的封印。
    他的脸色越来越苍白，嘴角却抿成一条冷硬的直线。
    地底传来压抑的、愤怒的波动。
    裂痕处，隐隐有黑色的火苗试图窜出，却被他更凶猛地压了回去。
    神庙在震颤。城池在震颤。
    顾寒江站得很稳。他加固的不仅是封印，也是一座坟墓。
    他将自己和谢晏，连同这座死城，一起镇在了里面。
    他不会让谢晏，以及封印中那些东西，来到这个世界。
    *
    时间是什么？
    对明春城而言，时间只是灰烬堆积的厚度，是石缝里野草枯荣的次数。
    几百年，也不过是神殿地砖上，被同一个身影磨出的、浅浅的凹陷。
    顾寒江还在那里。
    他已不太记得阳光的温度。他的世界，是结界的微光，是地底永不间断的恶意低语，是这座死城里，无数徘徊不散的、漆黑的影子。
    那些影子，是曾经城内的人们。
    这一日，风里带来了陌生的气息。不是从裂缝下，是从城外。
    一个人影，站在青色的结界之外。黑袍，长发，面容俊美，嘴角噙着笑。
    谢晏。
    也许不独是明春城下有一个封印。
    所以，谢晏终于从别的裂隙挤回了人间。
    “顾寒江。”谢晏的声音不大，却清晰传入城内，“开门。”
    顾寒江没有回答。他只是缓缓抬起枯瘦的手，按在冰冷的地面上。
    城中，那些游荡了数百年的影子，忽然静止了。
    无数空洞的“面孔”，转向了同一个方向——城外的谢晏。
    无声的怨毒、临死的恐惧、积压数百年的绝望，此刻被古老的巫族咒文牵引，凝成实质的、冰冷的阴风，呼啸着涌向结界边缘！
    那不是力量的对撞，是纯粹的“不欢迎”。是这座城本身积累的、对谢晏的诅咒与怨恨。
    谢晏脸上的笑意淡了。
    他伸手触碰结界，指尖竟嗤嗤作响，冒出淡淡的青烟。不是被灼伤，而是被“排斥”。
    这座城，连同它所有的“鬼”，都拒绝他的进入。
    他蹙眉，视线仿佛能穿过重重阻隔，看见城中那个枯瘦身影。
    “你竟用我教你的东西，”谢晏的声音冷了下来，“来挡我？”